• Madrugada • Mago • Manos • Mar • Mariposa • Meditar • Melancolía • Memoria • Mente • Miedo • Mirada • Momento • Muletas •

Abre uno de los cajones y le muestra un fajo de cartas.
-Lo siento. Algunas no tienen sobre ni sello. No es fácil encontrarlos. ¿Puedes ponérselos tú y enviarlas al llegar a casa? Son de la gente del museo.
Andreas Hymer las guarde en el bolsillo.
-Lo haré. No te preocupes.
-Escóndelas bien. Si te descubren en el aeropuerto, te las quitarán. No permiten que salga nada.
Andreas Hymer introduce la mano bajo la camisa y las saca. Las hojea con un nudo en la garganta. "Hola, hermanita", "Posiblemente sólo somos prisioneros", "Kurt", "Ahora que me he quedado sin las mías, las palabras de los otros me ayudarán a salir adelante y me liberan de la muerte", "Es como un trozo de lápiz sin mina y sirve para que suenen las notas. Lo llevo siempre en el bolsillo", "Un abrazo, Claude", "Me gustaría vagar por los parques y por las colinas plantando robles, hayas, abedules...", "Lo que daría para que alguien viniese a sacarme de aquí", "Soy feliz sabiendo que no corres peligro", "Cuando todo esto se acabe, estaré aquí esperándote. Te quiero mucho. Hasta pronto. Luca".
Las alas del avión desgarran las nubes.
Andreas Hymer reclina la cabeza en el asiento. Piensa en Amela Jensen, de pie en el rellano de la escalera, con la mirada velada por las lágrimas.
-No me olvides.
Si cierra los ojos, puede oírla tocar. Arraigada para siempre en el fondo de su memoria