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Yo tenía veinte años. No permitiré que nadie diga que es la edad más bella de la vida.
Todo amenazaba de ruina a un muchacho: el amor, las ideas, la pérdida de la familia, la entrada entre las personas mayores. Es dura de aprender su partida en el mundo.
¿A qué se parecía nuestro mundo? Tenía el aspecto del caos que los griegos ponían en el origen del universo, en las vaguedades de la fabricación. Solamente se creía ver en él el comienzo del fin, del verdadero fin, y no del que es el comienzo de un comienzo. Ante unas transformaciones extenuantes cuya clave se esforzaba en descubrir un número ínfimo de testigos, se podía simplemente percibir que la confusión conducía a la muerte de lo que existía. Todo se parecía al desorden con que concluyen las enfermedades: antes de la muerte que se encarga de hacer todos los cuerpos invisibles, la unidad de la carne se disipa; cada parte, en esa multiplicación, extrae su sentido. Esto acaba con la podredumbre, que no implica resurrección.
Muy pocos hombres se sienten entonces lo bastante clarividentes para desenredar las fuerzas ya en obra detrás de los grandes restos que se pudren.